Text: Fatma El Mehdi
Translation: Tess Kuntz

I am going to tell my story, knowing that it is one more story that tells the lives of women in very difficult situations.

I was born in my country, Western Sahara, in its capital Aaiu. At two years of age, my parents moved to live in Elgelta, since my father worked in a Spanish roofing business.

In my neighborhood everyone knew everyone, and children played hide-and-seek and other games while the adults chatted and did all their daily chores.

The journey to an unknown place

In December of 1975, a normal winter day, at 4 o’clock in the afternoon the children were playing in a house filled with the simple tranquility generated by the innocence of youth, while the situation arrived at its most critical moment. The men had begun to organize the evacuation.
Around 4:00 the airplanes appeared and with them began the rain of mines that caught fire all around. We went running, terrified, searching for our parents. Unable to find my grandmother, I took my aunt’s hand and we ran; I do not remember if my feet touched the ground or not, we crossed stones and trees until we arrived at a cave, where there were many people asking for help and support.
I arrived with a torn dress and many wounds, but those did not matter to me; what worried me was the sound of the airplanes that were bombarding nonstop outside. At one o’clock in the morning we left to see what had happend, and we saw that all the houses were burnt down.

The mothers began to search for water and something to eat among the debris of the burnt homes. My grandmother recovered a large 20-liter pot and made rice with water, without oil or salt.

We gathered almost 54 people to satisfy our hunger. We were all women and children; the men had gone to find transportation, because it was impossible to stay a minute longer. Flight was the only option there was.

After an hour had passed, three men arrived; among them was my father. The greeting that was always extensive reduced itself to a single work: SALAM ALEKUM, and without waiting for a response, saying: Let’s go! Hurry!

No one worried about where we were going, we took the pot of rice and left to go to the three Land Rovers. Eighteen people squeezed into each car, with what we had with us, water and a few blankets.

Our journey lasted four days, and luckily in that time there still weren’t mines, because the car was jumping between trees during the night and people were searching for places to hide among the trees and mountains during the day.

It was the longest and hardest journey of my life, through the street there were many people fleeing on foot, above all women with children.

Of all the tragedies that I lived through during that journey, the most dramatic moment was when my cousin Safia gave birth. Since traditionally the Saharawi woman does not talk about her pregnancy even with her own mother, my cousin suffered in silence. At 5:00 PM, while the women prepared food and the few men got firewood, fuel and water, suddenly we heard a very strong scream. At hearing it, all the people ran toward the trees thinking that the Moroccan soldiers were coming. Two hours later we realized that we were missing Safia. My aunt thought that she could have been giving birth and asked for some women to accompany her to find Safia. They took a blanket, rags, and water and we went running toward the place where we had heard the voice. When we found her she was so tired that she seemed dead. The childbirth had not been easy and because of the bad conditions of the moment, we had to assume that the fetus had been dead for a few hours and that she didn’t have the strength to expel it. It was very painful and even more critical when finally a precious girl was born, but lifeless.

The fourth day, at 11:00 PM, we arrived at the Algerian desert of the Hamada, which in my language means a place that is difficult and without resources, where only two seasons exist, summer of 52 degrees (125 degrees Fahrenheit) and winter of 1 degree below zero (30 degrees Fahrenheit). Here we installed the Saharawi refugee camps. There was a part of my family, that lived in large cities like the Aaium, who couldn’t leave and are living in the occupied zones even until today. We went more than thirty years without knowing almost anything of them. Three years after his death we found out that my grandfather had died in one of the jails in the occupied zones.
The first moments in the Hamada were very difficutl because there was no food, water, housing, etc. My grandmother and my mother put together various melfas (the vestment of Saharawi women) and blankets to make our first refuge, a tent for the whole family, and we slept all together, drank in the same earthen bowl and ate from the same plate. Food consisted of a single plate of rice with oil and salt or, in some cases, bread with oil.

After a few months the Polisario Front began to create a system of education for children and adults. The women offered their tents to give classes, and they became teachers when they hadn’t even finished the third year of primary school, which obligated them to learn the material themselves on the eve of teaching it the following day. Other women, in light of this new situation, had to begin to make adobe bricks with sand to build schools, hospitals, etc.

I was seven years old and being the oldest of the family I was obligated to help my grandmother and my mother. My father had to go to the army like all the men. In the Hamada there were only women, children, the elderly, and those injured in the war that arrived at every moment.

Following an outbreak of epidemic in which many girls and boys in my neighborhood died, they sent the rest of us to study in Algeria, Libya, or Cuba.

I went to Libya, an Arab country in which I spent nine years. Then I was in Algeria for another two years. During this time we returned to visit our familys only every two years. During the summers we had many activities in the camps: literacy programs, sports, theater, etc.

The summer of 1982, with 13 years of age, I went to the camps to spend the summer with my family. We took a military plane from Tripoli, Libya, to Tindouf. Having gone several years without having any news from my family, we were all very excited, such that everyone looked the same to me when we arrived: with melfas, thin, dark skin, screaming with joy. It was for me very difficult to distinguish my mother until they named me on the list and a very dark-skinned woman came up to embrace me and give me kisses, crying with joy.

On the way home we could understand why my mother was in such a hurry to arrive at the house of my grandparents, without even stopping to have a glass of water. It seemed that someone important was waiting for us. When we arrived at my grandparents’ house, she called my grandmother and said “the girls are here.” My grandmother turned on the butane light, embraced us and began to talk about my father. She told us that he was a very brave person, that he had fought hard against the enemy in a great military operation where he was a martyr with 11 other Saharawis.

It was a profound loss that obligated me to reestablish myself in light of the new situation of my mother: alone, with children and without anyone to help her. I was in a situation of confusion without knowing exactly what to do: leave my mother and siblings alone, or abandon my studies. At the end I decided to abandon my studies and to stay home to help my mother.

When I was 16 years old I married and went to a primary teaching school in Camp 27 de febrero. I was there for two years and then began to give classes in the school of the camp where my family lived, in the Wilaya of Smara.

A few months later my first daughter Selma was born; I was 18 years old, and I took her to the daycare of my school since she was 6 months old. She was precious. At 11 months, she got polio, which was the first epidemic in the camps so there was not sufficient infrastructure to attend to this problem. My daughter had a fever for two days after taking a vaccine that was poorly preserved due to the heat. Going to the regional hospital, they did not detect the virus since Selma had been the first case, at least in the Smara camp. Seeing that the fever did not go down even with treatment, they sent me to the national hospital. It was terrible, the rooms were filled with affected children, many didn’t last 24 hours. They told us that the children who survived 24 hours could live, but with physical handicaps.

Selma, my daughter, was one of the most serious cases, she could only move her eyes. The rest of her body was immobile. Thousands of children died, it was the year of the most infant mortality. Those that surivived were taken to the children’s hospital. There were 85 children and their families were living in the hospital for six months. During this time there was not much advance such that at the end they sent us home.

The day that my daughter got sick I was 3-months pregnant with my second son. When my daughter was 1 year and 4 months old, Jabubi was born. It was the most difficult and complicated time of my life, where I saw how difficult life is. The worst for me was that I had to do it all myself, my husband was in the Front and came home only 10 days per year, and my mother had enough work caring for my eight siblings.

I lived then in a situation of total isolation, very busy all day, without time to rest, read, or see friends. I spent two years like that until my son began to walk, he was small and weak but he walked. In contrast, the oldest had to be carried in braces everywhere since there were no wheelchairs to carry her.

I decided to reincorporate myself in my work, at least to improve my moral situation and to try to do something for my people even if it was from my home. I began to collaborate in informative jobs and research for the school where I worked.

At the end of a time I found myself with Mama, a colleague of the education school in Escuela 27 de febrero. It was a great joy to see her. She asked me about my life and I told her all about my daughter and the difficulties I had in working. She suggested that I contact the National Union of Saharawi Women (UNMS), where I could do more than I had been doing and my children would be in a daycare without any problems. At the end, she offered to put me in contact with this organization.

After two weeks in my house, a woman came who was wearing a military suit, she saluted me warmly and took my daughter in her arms and then introduced herself and told me that she was Senia Ahmed, the Secretary General of the UNMS. She told me that she would love it if I would go to work with them and that she would look for a person to take care of my children in the daycare. In that instant I burst into tears, I felt that that nice woman was going to be my final salvation and then I told her that I would accept but that I needed two days to consult my mother. She, after hearing the proposal, became very happy and supported my decision.
Three days later a truck came with four women of the UNMS, they took my tent and took me to Escuela 27 de febrero, the seat of the UNMS. They helped me to put up my tent again and offered me help. The next day Senia Ahmed came and introduced me to the girl that was going to help to take my children to the daycare. Her name was Lita. A very happy woman who my daughter would later call a second mother. I installed myself as a general administrator for the office of the UNMS, that was in 1989. Something that has led me assume different roles: in the general office, with the Department of Cooperation, and , at last, as the Secretary General of the UNMS, a position I have been in for three years. For many years my job in the organization was to foment the presence and participation of women at the level of Saharawi instititutions.

While my daughter went to the daycare, Senia had offered to arrange a passport to look for foreign treatment. She contacted the Saharawi Delegation in Andalucia (Spain) to look for a family that could take care of the girl while she received her treatment. So it went.

I didn’t have a passport, such that Senia had to look for another woman with a passport to accompany my daughter. To me, on one hand, it hurt me to not be able to accompany her because she was only three, but on the other hand, her health was what mattered to me most, such that I had to accept that she go without me.

A year passed without news. During all that time I don’t remember a night that the face of my daughter did not pass through my mind. Many questions came to me: how would she be, in what condition, with what family, if she was happy, if she was in better health, how was the family… One day while I was working in my office with Senia, I told her that I really wanted to talk to her and I asked her if she could help me to communicate with her. She told me that it was difficult but she put me in contact with MINURSO that same night (International Mission of the United Nations for the Referendum of Western Sahara). I was so excited to hear her voice that I hadn’t even realized that my daughter would only speak Spanish. When the time came, it was two o’clock, we made the solicitation and they asked us for the telephone of the Saharawi Delegation in Andalucia to get the telephone of the family with which my daughter lived. A few minutes later they told us the telephone of the family, but none of us spoke Spanish. We could not understand the family and we had to look for a girl that worked there to help us. The girl took the telephone and explained to the family that I was the mother of Selma and that I wanted to speak with her. When she passed me the telephone I was so nervous that I had difficulties starting the conversation. At the end I said “Selma ana mama,” meaning that I was her mother. She did not understand any of it, and spent a moment repeating qué, qué, qué…

We spent almost 15 minutes without understanding each other and at the end the girl took the telephone, tried to explain to my daughter that I was her mother but that she could not understand me. My daughter told her “I don’t understand, if she were my mother she would speak as I do.” It has been a phrase that has really tortured me, I felt I had lost my daughter. I was beating around the bush but then I realized that in this life everything requires sacrifice. Besides, it obligated me to study Spanish to be able to communicate with my daughter and the family.

Now my daughter is with the Spanish family, as she has been for 14 years (since 1991). That family for me has been an example of dedication and solidarity. I will always appreciate all the effort that they put in making my daughter a person with many aspirations in life. Thanks to their labor I have learned that solidarity is everything and that really there are no barriers that hinder more lasting and binding coexistence.


Fatma El Mehdi

Voy a contar mi historia sabiendo que es una historia mas, que cuenta vivencias de mujeres en situaciones muy críticas.
Nací en mi país, el Sahara Occidental, en su capital Aaiu. A los 2 años mis padres se trasladaron a vivir a la ciudad de Elgelta, ya que mi padre trabajaba en una empresa española de Cubierta y Tejado. En este pueblo muy pequeño empiezan mis recuerdos de infancia .
En mi barrio todos nos conocíamos, los niños jugábamos juntos al escondite , el cruro, el emdefina o edfenaha, etc. mientras los mayores charlaban y hacían todos los quehaceres diarios.
El viaje hacia un lugar desconocido
En Diciembre de 1975, un día de invierno normal, a las cuatro de la tarde los niños jugábamos en una casa aparte con la plena tranquilidad generada por la inocencia de la infancia, mientras la situación llegaba a su momento más crítico. Los hombres habían empezado a organizar la evacuación.
Sobre las cuatro de la tarde aparecieron los aviones y con ellos empezó una lluvia de minas que prendió fuego por todas partes. Salimos corriendo aterrorizados buscando a nuestros padres. Al no encontrar a mi abuela, cogí a mi tía de la mano y corrimos, no recuerdo si mis pies tocaban la tierra o no, cruzábamos piedras, árboles hasta llegar a la cueva, donde había mucha gente suplicando ayuda y socorro.
Yo llegue con el vestido roto y muchas heridas, pero eso no me importaba, lo que me preocupaba era el ruido de los aviones que bombardeaban sin cesar el exterior. A la una de la madrugada salimos para ver qué había pasado y vimos que todas las casas estaban quemadas.

Las madres empezaron a buscar agua y algo para comer entre los restos de las casas quemadas. Mi abuela consiguió una olla grande de 20 litros e hizo arroz con agua, sin aceite ni sal.

Nos juntamos casi 54 personas para calmar el hambre. Todos éramos mujeres y niños, los hombres habían ido a buscar transporte, porque no se podía estar ni un minuto más, la huida era la única opción que había.

Pasada una hora llegaron 3 hombres, entre los que estaba mi padre. El saludo que siempre era larguísimo se redujo a una sola palabra: SALAM ALEKUM, y sin esperar respuesta, diciendo: ¡vámonos¡ ¡de prisa¡.

Nadie se preocupó por saber a donde íbamos, recogimos la olla de arroz y fuimos hacia los 3 Land Rovers. En cada coche nos montamos 18 personas muy apretadas, con lo que teníamos puesto, agua y algunas mantas.

Nuestro viaje duró 4 días, y menos mal que en aquella época todavía no existían minas porque el coche andaba botando entre árboles durante la noche y la gente buscaba sitios para esconderse entre los árboles y las montañas durante el día.

Fue el camino más duro y larga de toda mi vida, por el camino había mucha gente huía a pie, sobre todo mujeres con niños.
De toda la tragedia que he vivido durante aquel viaje, el momento mas dramático lo vivi cuando mi prima Safia dio a luz. Debido a que tradicionalmente la mujer saharaui no solia hablar de su embarazo ni siquiera con su propia madre, mi prima sufría en silencio. A las 17.00h, mientras las mujeres preparaban la comida y los pocos hombres que había cogían leñas, combustible y agua,.. de repente se oyó una un grito muy fuerte. Al escucharlo toda la gente corrió hacia los árboles pensando que venían los soldados marroquíes. Al de dos horas nos dimos cuneta de que faltaba Safia. Mi tía pensó que podía estar dando a luz y pidió que le acompañaran mujeres a buscarla. Cogieron una manta, trapos y agua fuimos corriendo hacia el lugar donde se había escuchado la voz. Cuando la encontramos estaba tan cansada, que parecia muerta. El parto no fue nada fácil porque a las malas condiciones del momento había que sumar que el feto llevaba varias horas muerto y a ella no le quedaban fuerzas para expulsarlo. Fue muy doloroso y aún mas crítico cuando por fin nació una niña preciosa, pero sin vida.

El cuarto día, a las 23,00 horas, llegamos al desierto Argelino de la Hamada, que en mi idioma significa lugar muy duro y falto de recursos, donde solo existen dos estaciones, verano con 52 grados e invierno con 1 grado bajo cero. Aquí instalamos los campamentos los refugiados Saharauis. Hay parte de mi familia, los que vivían en ciudades mas grandes como el Aaiun, que no pudo salir y están viviendo en las zonas ocupadas hasta hoy en día. Llevamos más de 30 años sin saber casi nada de ellos. Tres años mas tarde de su fallecimiento nos enteramos de que mi abuelo había fallecido en una de las cárceles en las zonas ocupadas.

Los primeros momentos en la Hamada fueron muy difíciles porque no había comida, ni agua, ni vivienda,.. Mi abuela y mi madre juntaron varias melfas melfas (la vestimenta de las mujeres saharauis) y mantas para hacer nuestro primer refugio, una jaima para toda la familia, dormíamos todos juntos, bebíamos en el mismo cuenco y comíamos en el mismo plato. La comida consistía en un solo plato de arroz con aceite y sal o, en algunos casos, pan con aceite.

Al cabo de unos meses el Frente Polisario empezó a crear un sistema de enseñanza para niños y adultos. Las mujeres ofrecieron sus jaimas para dar clases, y se convirtieron en maestras cuando ni siquiera habían terminado el tercero de primaria,lo que les obligaba a aprender la víspera lo que tenían que enseñar el día siguiente. Otras mujeres, ante esta nueva situación, tuvieron que empezar a hacer ladrillos de adobe con arena para construir escuelas, centros sanitarios…

Yo entonces tenía 7 años y al ser la mayor de la familia tenía la obligación ayudar a mi abuela y a mi madre. Mi padre tuvo que ir al ejército como todos los hombres. En la Hamada sólo estabamos las mujeres, los niños, los ancianos y los heridos de la guerra que llegaban a cada instante.

Tras un brote de epidemia en el que murieron muchos niños y niñas de mi barrio, a los supervivientes nos mandaron a estudiar a Argelia, Libia o Cuba.

A mí me tocó ir a Libia, país Arabe en el que pasé 9 años. Luego estuve otros dos años en Argelia. Durante este tiempo regresamos a visitar a nuestras familias solo cada dos años. Durante los veranos hacíamos muchas actividades en los campamentos: programas de alfabetización, deporte, teatro, etc.

El verano de 1982, con trece años, fui a los campamentos a pasar el verano con la familia.
Cogimos el avión militar desde Tripoli, Libia, hasta Tindouf. Al llevar varios años sin tener noticias de mi familia, teníamos todas y todos mucha ilusión, tanta que al llegar todas me parecian iguales: Con melfas, delgadas, su piel tostada, gritando de alegría. Fue para mi muy difícil distinguir a mi madre hasta que me nombraron en la lista y salió una mujer muy morena a abrazarme, y darme besos llorando de alegría.

De camino a casa pudimos entender por qué mi madre tenía tanta prisa por llegar a casa de los abuelos, ni siquiera paramos a tomar un baso agua. Parecía que nos estaba esperando alguien importante. Cuando llegamos a casa de los abuelos, llamó a mi abuela y dijo “están aquí las niñas”. Mi abuela, encendió la luz de butano, nos abrazo y empezó a hablar de mi padre, nos dijo que era una persona muy valiente, que había luchado mucho contra el enemigo en una gran operación militar donde fue mártir junto con otros 11 saharauis.

Fue una pérdida profunda que me ha obligó a replantearme todo ante la nueva situación de mi madre: sola, con los niños y sin nadie quien le ayudará. Me quedé en una situación de confusión sin saber exactamente qué hacer: dejar a mi madre y mis hermanos solos, o abandonar los estudios. Al final decidí abandonar los estudios y quedar en casa para ayudar a mi madre.

A los 16 años me casé y fui a una escuela de formación para maestras de primaria del Campamento 27 de Febrero. Estuve dos años allí y luego empecé a dar clases en la escuela del campamento donde vive mi familia, en la Wilaya de Smara.
A los pocos meses nació mi primera hija Selma, yo tenía entonces 18 años, le llevaba a la guardería de mi colegio desde los 6 meses. era una preciosidad. A los 11 meses tuvo polio fue la primera epidemia en los campamentos y no había infraestructura suficiente para atender este problema. Mi hija llevaba dos días con fiebre tras tomar una vacuna que estaba mal conservada por el calor. Al ir al hospital regional no se detectaba el virus ya que Selma había sido el primer caso, al menos en el campamento de Smara. Al ver que la fiebre no bajada ni siquiera con tratamiento, me mandaron al hospital nacional. Fue terrible, las habitaciones estaban llenas de niños afectados, muchos no duraban ni 24 horas. Nos dijeron que los niños que sobrevivían 24 horas podrían vivir, pero con minusvalía.

Selma, mi hija, fue uno de los casos más graves, sólo movía los ojos. El resto del cuerpo lo tenía inmóvil.. Murieron miles de niños, fue el año que hubo más mortalidad infantil. A los que sobrevivieron los llevaron al hospital infantil. Eran 85 niños y sus familias estuvimos viviendo 6 meses en aquel hospital. Durante ese tiempo no hubo mucho avance por lo que al final nos mandaron a nuestras casas.

El mismo día que mi hija se puso enferma yo estaba embarazada de tres meses de mi segundo hijo. Cuando mi hija tenía un año y cuatro meses ya había nacido Jabubi. Fue la época más dura y complicada de mi vida, donde comprobé lo difícil que es la vida. Lo peor para mi fue que tenía que llevarlo todo sola, mi marido estaba en el frente y venía sólo para 10 días cada año y mi madre tenía suficiente trabajo cuidando a mis ocho hermanos.

Viví aquella época en una situación de aislamiento total, muy atareada todo el día, no tenía tiempo para descansar, ni para leer, ni para ver a las amigas. Pase dos años así hasta que mi hijo empezó a andar, era pequeñito y débil pero andaba. En cambio la mayor no, tenía que llevarla en brazos a cualquier sitio ya que no había sillas de ruedas para llevarla.

Decidí reincorporarme al trabajo, al menos para mejorar mi situación moral e intentar hacer algo para mi pueblo aunque sea desde mi casa. Empecé a colaborar en trabajos informativos y de investigación para la escuela donde trabajaba.
Al cabo de un tiempo me encontré con Mama, una colega del curso de formación en la Escuela 27 de Febrero. Fue una gran alegría verla. Me preguntó por mi vida y le conté todo lo de mi hija y las dificultades que tenía para trabajar. Me sugirió contactar con la Unión Nacional de Mujeres Saharauis (UNMS), donde yo podría hacer más cosas de las que estaba haciendo y mis hijos estarían en una guardería sin ningún problema. Al final, ella se ofreció a ponerme en contacto con esa organización.

A las dos semanas, estando en mi casa, vino una mujer que llevaba un traje militar, me saludó calurosamente y cogió a mi hija en sus brazos y luego se presentó y me dijo que era Senia Ahmed, la Secretaria General de la UNMS. Me dijo que le encantaría que yo fuera a trabajar con ellas y que ella buscaría una persona que se encargase de mis hijos en la guardería. En ese instante me saltaron las lágrimas, sentí que aquella mujer tan agradable iba a ser mi salvación final y enseguida le dije que aceptaría pero que necesitaba dos días para consultarlo con mi madre. Esta, después de escuchar la propuesta, me felicitó y me apoyó para tomar la decisión .

Tres días más tarde vino un camión con cuatro mujeres de la Dirección de la UNMS, recogieron mi jaima y me llevaron a la Escuela 27 de Febrero, lugar donde se encontraba la sede de la UNMS. Me ayudaron a montar la jaima de nuevo y me ofrecieron ayuda. Al día siguiente vino Senia Ahmed, me presentó la chica que me iba a ayudar para llevar a mis hijos a la guardería. Se llamaba Lita. Una mujer muy alegre a la que luego mi hija llamaría su segunda madre. Me instalé como administrativa general para la oficina de la UNMS, eso fue en 1989. Algo que me ha llevado a asumir diferentes cargos: encargada de la oficina general, encargada del Departamento de Cooperación y, al final, Secretaria General de la UNMS, cargo en el que llevo tres años. Durante muchos años mi trabajo en la organización fue con personas discapacitadas, invidentes y personas mayores, aparte del trabajo para fomentar la presencia y la participación de las mujeres a nivel en las instituciones saharauis.

Mientras mi hija iba a la guardería, Senia se había ofrecido para arreglarle un pasaporte para buscar tratamiento en el exterior. Luego contactó con una Delegación Saharaui en Andalucía (España) para buscar una familia que pudiera hacerse cargo de la niña mientras recibía su tratamiento. Así fue.

Yo no tenía pasaporte, así que Senia tuvo que buscar otra mujer con pasaporte para acompañar a mi hija. A mi, por un lado, me dolió el no poder acompañarla porque sólo tenía tres años, pero por otro lado, su salud era lo que más me importaba, así que tuve que aceptar que fuera sin mí.

Pasó un año sin tener noticias. Durante todo ese tiempo no recuerdo una noche sin que el rostro de mi hija pasara por mi mente. Me venían muchas preguntas: cómo estaría, en qué condiciones, con qué familia, si estaría contenta, si estaría mejor de salud, cómo era la familia… Un día mientras estaba trabajando en mi despacho con Senia, le dije que tenía muchas ganas de hablar con ella y le pregunté si me podía ayudar para comunicarnos. Me dijo que era difícil pero me planteó ir con ella esa misma noche a la MINURSO (Misión Internacional de las Naciones Unidas para el Referendum del Sahara Occidental). Estaba tan ilusionada con escuchar su voz que no me había dado cuenta que mi hija solo hablaba castellano. Cuando llegó la hora fijada, fuimos las dos, hicimos la solicitud y nos pidieron el teléfono de la Delegación Saharaui en Andalucía para conseguir el teléfono de la familia con quien vivía mi hija. Unos minutos más tarde nos dieron el teléfono de la familia, pero ninguna de nosotras hablaba castellano. No podíamos entendernos con la familia y tuvimos que buscar una chica que trabajaba allí para ayudarnos. La chica cogió el teléfono y le explicó a la familia que yo era la madre de la Selma y que quería hablar con ella. Cuando me pasó el teléfono estaba tan nerviosa que tenía dificultades para iniciar la conversación. Al final dije “Selma ana mamá” queriendo decir que yo era su madre. Ella no me entendía nada, se quedó un rato repitiendo qué, qué, qué…
Pasábamos casi 15 minutos sin llegar a entendernos, al final la chica cogió el teléfono intentado explicarle a mi hija que yo era su madre pero que no podía entenderme con ella. Mi hija le dijo “no entiendo, si fuera mi madre hablaría igual que yo”. Ha sido una frase que a mi me ha torturado realmente, sentía perder a mi hija. Estuve dándole vueltas al asunto y me he dado cuenta de que en esta vida todo requiere sacrificio. Además fue algo que me ha obligado a estudiar el castellano para poder comunicarme con mi hija y la familia.

Ahora mi hija está con la familia española, lleva 14 años (desde 1991). Esa familia para mi ha sido un ejemplo de entrega y solidaridad. Estaré siempre muy agradecida por todo el esfuerzo que hicieron para hacer que mi hija sea una persona con muchas aspiraciones en la vida. Gracias a su labor he aprendido que la solidaridad lo es todo y que realmente no existen barreras para impedir una convivencia más duradera y solidaria.

Texto: Tess Kuntz
Traducción: Silvia Montero

Desde que tuvo lugar la ocupación Marroquí en 1975 y su posterior represión de los Saharauis del Sáhara Occidental, muchas mujeres encabezan la búsqueda pacífica de la independencia y los derechos humanos.

La historia de Fatma

Una tarde de Diciembre de 1975, una joven llamada Fatma estaba jugando como cualquier otra tarde de invierno en su ciudad de Elgelta, el Sahara occidental. A las 4 de la tarde… aparecieron aviones por encima de sus cabezas. Iban acompañados de fuegos espontáneos alrededor debido a las minas que caían del cielo.
Incapaz de localizar a su familia, Fatma agarró la mano de su tía y empezó a correr. Así empezó su viaje de cuatro días buscando refugio en el desierto de Algeria, un viaje que incluía la muerte fetal de la hija de su prima y días de escondite. Junto con otros paisanos que iban llegando, su madre y abuela empezaron a construir jaimas para hacer un campo de refugiados de la nada tan sólo de las ropas que llevaban en su espalda treinta y seis años después, aún siguen viviendo en el mismo lugar.
Cuando Fatma tenía 18 años dió a luz a su primer hija Selma, que enfermó a los 11 meses de edad debido a la epidemia de la polio en el campamento de refugiados. Fatma trabajó en la Unión Nacional de Mujeres Saharauis mientras que atendía a su hija. Su marido luchaba en la guerra por la independencia contra el ejercito Marroquí.
Conforme Selma crecía su salud iba empeorando, por lo que Fatma tuvo que enviarla para que recibiera tratamiento médico a España, país con poder colonial en el Sáhara Occidental hasta 1975. Perdió el contacto con Selma durante un año entero. En este tiempo Selma aprendió español y no podía comunicarse en árabe.
La primera vez que hablaron su hija no podía creer que Fatma era su madre insistiendo “Si fuera mi madre hablaría como yo”. Durante años de estudio, Fatma aprendió español y ambas emprendieron una estrecha relación, aunque Selma permaneció con su familia de España y Fatma en el Sahara Occidental.

Una estructura social única

Dentro de la sociedad musulmana como la Saharaui es sorprendente que una mujer pueda asumir tal responsabilidad como hizo Fatma en el campamento de refugiados, pero la historia de los saharauis difiere mucho de otras sociedades de la misma religión.
Los saharauis son habitantes nomadas del desierto y “los niños de las nubes” que siguen la lluvia para probar a sus familias. Históricamente, los hombres tienen la función de abandonar la casa para hacer las provisiones y las mujeres se encargan de organizar y gestionar la comunidad. Dado este papel, las mujeres no podían ser empujadas a los márgenes de la sociedad, sino que dio fin a la misma.
El conflicto entre el gobierno marroquí y los saharauis agrabó estas funciones. En noviembre de 1975 Marruecos ocupó el Sáhara Occidental con la “Marcha Verde” reivindicando soberanía en la región basándose en los presuntos vínculos pre-coloniales. Poco después, España entregó el Sahara Occidental, entonces su provincia, a los ocupantes por el Tratado de Madrid, a pesar de una sentencia anterior de la Corte Internacional de Justicia declaró que los saharauis merecen el derecho a la auto-determinación.
La posición de Marruecos, compartida por la inmensa mayoría de su población, se debe a que el conflicto es esencialmente por culpa de Europa, como el Sáhara Occidental fue una parte de Marruecos antes de la colonización y fue devuelto a Marruecos, con razón, en el proceso de descolonización de Europa.
Aunque habían fuertes vínculos económicos entre marruecos y el Sáhara Occidental anteriores a la intervención Europea, el movimiento de independencia saharaui reclamaba que esto no constituirá una soberanía política.
Por lo tanto, los saharawis se declararon un estado independiente el 27 de febrero de 1976, La Republica Democratica Arabico Saharaui, lo que marcó el inició una guerra que duró 16 años en la región. La guerra dividió a la población entre los que permanecía en el Sahara occidental y los que huyeron a los campamentos de refugiados en Algeria, donde establecieron su propio gobierno.
Hasta el alto el fuego en 1991, muchos saharauis de los campamentos lucharon en la guerra contra Marruecos y de nuevo las mujeres fueron las encargadas de la organización de la comunidad. Las mujeres saharauis crearon escuelas, hospitales, distribuían alimentos, administraban y todo lo necesario para administrar una sociedad dentro del marco de un campo de refugiados
Durante el periodo colonial español no podían asistir a la escuela, las mujeres saharauis eran muy conscientes de la importancia de la educación en la sociedad. De acuerdo con Abidin Bucharaya, delegado en Andalucía del Frente Polisario, que ha sido el gobierno del Sáhara Occidental, durante el exilio en los últimos 36 años, el 50 por ciento de los estudiantes enviados a estudiar fuera de los campos de refugiados son mujeres, según lo requerido por la ley saharaui.

El poder a través del arte

A pesar de las infraestructuras que levantaron las mujeres durante la Guerra, los hombres se encargaron de la mayoría de las tareas administrativas dentro de la comunidad saharaui a la vuelta de los campamentos de refugiados en 1991 tras el alto al fuego de las Naciones Unidas.
Según Fernando Peraita, presidente de la “Asociación de Amistad” con el pueblo saharaui de Sevilla “el problema ahora mismo es que las mujeres saharauis están volviendo a las labores de la casa…” El resultado es que la mayoría de las mujeres saharauis y organizaciones han estado trabajando durante los últimos 20 años para restablecer el poder que lograron anteriormente.
En 2009 tuvieron lugar dos proyectos de arte textil ¡A pintarropa! y Entretelas, que desembocaron en la creación del sello de ropa “”Sahara Libre Wear” (SLW) presentados en el Festival ArTifariti de Arte Saharaui. Ambos proyectos ¡A pintarropa! y “Entretelas”, estaban dirigidos por los diseñadores Alonso Gil y por Angustias García y Esther Regueira respectivamente.
La línea de ropa busca expresar el sufrimiento y las esperanzas del movimiento independentista saharaui realizada por mujeres saharauis. SLW produce ropa tradicional representando en los diseños exclusivos de Gil, tales como metralletas que disparan flores y el nombre del estado independentista saharaui escrito en alfabeto romanico y en escritura arábica
Los tres diseñadores confirmaron, en una entrevista concedida a una revista de habla francesa Rézo, que crearon este proyecto para que “la ropa nos sirve cómo vehículo para visibilizar y evidenciar una situación, la que vive el pueblo saharaui, bastante olvidada y silenciada por quienes no ven estas condiciones más allá de sus propios intereses”.
Por otra parte, los diseñadores destacan que las mujeres saharauis son el corazón del proyecto y que la elección de la ropa tradicional como medio de expresión que les lleva a “un espacio de comunicación, reflexión y debate de, con y las mujeres”
Conforme crece este programa, los tres diseñadores trabajaron con mujeres saharauis para darle control total en el proyecto. Era una tarea arriesgada dado que se necesita menos tiempo en crear la ropa en España, donde Gil estampa los diseños
“Aunque lleve tiempo, creo que el proceso de la autogestión del proyecto marchará bien. Las mujeres saharauis de hecho están creando sus diseños únicos para el Sahara Libre Wear.”
Fiel reflejo el dolor continuo de la comunidad saharaui, muchos de los diseños recientes creados por las mujeres representan el incidente Gdim Izik (también escrito Gdeim Izik o Agdaym Izik). Como se informó en el Informe Anual 2011 de Amnistía Internacional, fuerzas de seguridad marroquíes desmantelaron una protesta pacífica en las afueras de El Aaiún, la capital del Sáhara Occidental ocupado, el 8 de noviembre de 2010. Las fuerzas asaltaron fisicamente a los manifestantes y destruyó gran parte de sus propiedades. Este incidente desencadenó la violencia en el campo, que terminó con bajas en ambos bandos, así como cientos de arrestos de manifestantes. Las mujeres de SLW respondieron al incidente Gdim Izik haciendo iconos de las víctimas saharauis de la violencia.

La lucha continua

Mujeres saharauis como Aminetu Haidar han seguido promoviendo el papel de la mujer en la lucha por los derechos saharauis y la libertad en los últimos años.
Encarcelada y torturada desde 1987 hasta 1991, Haidar es una de las representantes más conocidas de la difícil situación de los saharauis en todo el mundo. El 13 de noviembre de 2009, las autoridades marroquíes le negaron nuevamente la entrada en el Sáhara Occidental porque se negó a escribir que iba a Marruecos, que han demostrado un reconocimiento de la soberanía de Marruecos sobre el Sáhara Occidental.
Caracterízada como noviolenta, respondió como protesta con una huelga de hambre de un mes durante su exilio en el aeropuerto de la Isla Española de Lanzarote, lo que dio lugar a ser aclamada como una “Gandhi saharaui”.
Fernando Peraita, su portavoz durante su huelga de hambre, la describe como una mujer que nunca “se rinde ante cualquier adversidad, y tiene muy claro en su mente que su lucha es pacífica, y que lo que le da fuerza es que ella nunca levanta la mano contra ningún agresor”. El 18 de diciembre de 2009, bajo presión internacional, el gobierno marroquí permitió a Haidar regresar al Sáhara Occidental.
Al igual que todas estas mujeres que trabajan por los derechos de la comunidad saharaui, el trabajo de Haidar le ha supuesto un gran costo personal. Además de los arrestos, golpes y amenazas sufridas, lo que la hacer sufrir aún más son las amenazas contra sus dos hijos.
Sin embargo, se ve como alguien que puede influir en el futuro del Sáhara Occidental y está dispuesta a dar su vida en pos de ese futuro. Ella no está sola. Fatma El Mehdi, la misma Fatma que huyó de su casa en diciembre de 1975, es ahora la secretaria general de la Unión de Mujeres saharauis, uno de los más altos cargos dentro del movimiento independentista del Sáhara Occidental.
En un discurso pronunciado en la Conferencia Europea de Solidaridad con el pueblo saharaui en 2002, Fatma resume las contribuciones de estos superhéroes y superheroínas de la causa saharaui, diciendo: “La constante violación de los derechos humanos, la falta de libertad, las detenciones arbitrarias, la secuestros y deportaciones forzadas reflejan el nivel de resistencia y determinación de nuestras mujeres que son la columna vertebral de la sociedad saharaui, que ha introducido una red de solidaridad con todos y todas las personas que defienden y aman la paz y la justicia en el mundo “.

Breve Historia del Conflicto en Sahara Occidental

1884: El Sahara Occidental se convierte en colonia española.
1973: El Frente Polisario (la sigla en español para el Frente Popular de Liberación de Saguia el Hamra y Río de Oro) organiza como la representación política del movimiento independentista saharaui.
1975 (octubre): La Corte Internacional de Justicia dictamina que los saharauis tienen derecho a la libre determinación.
1975 (noviembre): Más de 300.000 marroquíes entrar en el Sáhara Occidental en la “Marcha Verde”, ordenado por el rey Hassan II. A través del Acuerdo de Madrid, España permite a los dos tercios septentrionales del territorio ser adquirida por Marruecos y el tercio sur de Mauritania.
1976 (febrero): El Frente Polisario declara independiente la República Árabe Saharaui Democrática y organiza su primer gobierno.
1978: Las órdenes del Frente Polisario como resultado de un golpe de Estado en Mauritania renuncia de su derecho al territorio del Sahara Occidental.
1976-1991: El Frente Polisario lucha en una guerra de guerrillas contra Marruecos, exacerbado por la ocupación marroquí del Sahara Occidental los territorios liberados de Mauritania.
1978: Argelia permite que el Frente Polisario establezca su base en los campamentos de refugiados de Tinduf.
1991: Las Naciones Unidas organiza un alto el fuego entre el Frente Polisario y Marruecos, y establece la Misión de las Naciones Unidas para la Organización de un Referéndum en el Sáhara Occidental (MINURSO).
1996: No se puede llegar a un acuerdo entre Marruecos y el Frente Polisario sobre identificación de votantes y las opciones que deben estar disponibles para votar en el referéndum, se suspende el proceso de la ONU.
2001: James Baker propone autonomía saharaui bajo la autoridad marroquí, seguida de un referéndum en cuatro años con derecho a voto para todos los que han vivido en el territorio de más de un año. El Frente Polisario y Argelia rechazan el plan.
2003: Se propone un plan similar al Plan Baker, Marruecos lo rechaza.
2010: Las autoridades marroquíes destruyen un campamento de protesta fuera de El Aaiún llamado Gdim Izik, dando lugar a violentos enfrentamientos entre las dos partes.

Fuente: BBC News Africa: “Western Sahara Profile”

Since the Moroccan occupation and subsequent repression of the Sahrawis of Western Sahara began in 1975, some Sahrawi women have taken the lead in the nonviolent pursuit of independence and human rights.

Text: Tess Kurtz

Fatma’s story

One afternoon in December of 1975, a young girl named Fatma was playing in her hometown of Elgelta, Western Sahara, just like any other day that winter. At 4 p.m., airplanes appeared overhead. They were followed almost instantaneously by fire all around caused by mines dropped from the sky.

Unable to locate her whole family, she grabbed the hand of her aunt and began to run. Thus began a four-day journey to seek refuge in the Algerian desert, a journey that included the stillbirth of her cousin and days spent in hiding. Along with all the other civilians that arrived, her mother and grandmother began to build tents for a refugee camp out of nothing but the clothes on their back. Thirty-six years later, they still live in the same camp.

When Fatma was 18 years old, she gave birth to her first child, Selma, who became ill from a polio epidemic in the refugee camp when she was 11 months old. Fatma worked in the National Union of Sahrawi Women while at the same time caring for her child on her own. Her husband was fighting in the war for independence against the Moroccan army.

As Selma grew sicker and sicker, Fatma sent her to receive treatment in Spain, the country that had been the colonial power in Western Sahara until 1975. She lost contact with her daughter for a full year. During this time, Selma learned only Spanish and could not communicate in Arabic.

The first time they talked, her daughter did not believe Fatma was her mother, insisting, “If she were my mother, she would speak as I do.” Through years of studying, Fatma learned Spanish and the two developed a relationship, even though Selma remained with a family in Spain and Fatma remained in Western Sahara.

A unique social structure

Within a Muslim society like that of the Sahrawis, it may be surprising that a woman would carry such great responsibility as Fatma did in the refugee camp. But the history of the Sahrawi people differs from that of many other societies in the region.

The Sahrawis are nomadic residents of the desert and “children of the clouds” who follow the rain in order to provide for their families. Historically, men had the role of leaving the home in order to make these provisions and women were charged with organizing and administrating society. Given this role, women could not be pushed to the margins of society; instead, they gave order to it.

The conflict between the Moroccan government and the Sahrawis amplified this role. In November of 1975, Morocco occupied Western Sahara in the Green March and claimed sovereignty over the region based on alleged pre-colonial ties. Shortly thereafter, Spain gave up Western Sahara, then its province, to the occupiers in the Madrid Agreement, despite a previous ruling from the International Court of Justice’s declaring that the Sahrawis deserved a right to self-determination.

The Moroccan position, shared by the vast majority of its population, is that the conflict is essentially Europe’s fault, as Western Sahara was a part of Morocco prior to colonization and was rightly returned to Morocco in Europe’s decolonization process.

Though there were very strong economic ties between Morocco and Western Sahara prior to European intervention, the Sahrawi independence movement claims that this doesn’t constitute political sovereignty.

Therefore, the Sahrawis declared an independent state on Feb. 27, 1976—the Saharan Arab Democratic Republic—which marked the beginning of a 16-year war in the region. The war divided the population between those who stayed in occupied Western Sahara and those who fled to refugee camps in Algeria, where they established their own government.

Until the 1991 ceasefire, many Sahrawi men from the camps fought in the war against Morocco and women again were responsible for the organization of society. Sahrawi women set up schools, food distribution, hospitals, administration and all other necessary aspects of the framework of a refugee camp society.

Previously unable to attend school during the Spanish colonial period, Sahrawi women are acutely aware of the importance of education in society. According to Abidin Bucharaya, a delegate in Andalusia of the Polisario Front, which has been Western Sahara’s government-in-exile over the last 36 years, 50 percent of students sent to study outside of the refugee camps are women, as required by Sahrawi law.

In addition, the Sahrawis have organized the Escuela 27 de Febrero in their refugee camps. The Escuela is a women’s school that trains students to teach younger generations, which enables female empowerment among the Sahrawi community.

Power through art

Despite the infrastructures that women put in place during the war, men took over the majority of administrative roles in the Sahrawi community when they returned to the refugee camps in 1991 after a United Nations-brokered ceasefire.

“The problem right now is that Sahrawi women are returning, to some extent, to housework,” said Fernando Peraita, the president of the Association of Friendship with the Sahrawi People in Seville. As a result, many Sahrawi women and organizations have been working for the past 20 years to reestablish the power they previously held.

One such organization is called Sahara Libre Wear (SLW), a clothing brand that grew out of two projects featured in the annual Sahrawi Art Festival ArTifariti. These projects –¡A pintarropa!, run by artist Alonso Gil, and Entretelas, run by artists Angustias García and Esther Regueira– merged in 2009 to form SLW.

The clothing line seeks to express the pain and hopes of the Sahrawi independence movement through fashion made by Sahrawi women. SLW produces traditional clothing depicting Gil’s unique designs, such as guns that fire flowers and the name of the independent Sahrawi state written in the Roman alphabet and Arabic script.

The three artists said in an interview with the French-language magazine Rézo that they created this project because “clothing serves as a vehicle to make visible and evident the situation in which the Sahrawi community lives, [which has been] forgotten and silenced by those who choose to see only their own interests in the Sahrawi condition.”

At the same time, the artists emphasize that the Sahrawi women are the heart of the project, and that the choice of traditional clothing as a medium of expression lends itself to “a space of feminine communication, reflection and debate of, with and for women.”

As this program grows, the three founding artists have been working with Sahrawi women to give them complete control of the project. It is a challenging task, given that it takes far less time to create the clothing in Spain, where Gil presses the designs onto the fabric ten at a time, than it does in Western Sahara, where the climate requires women to press the designs separately to keep the paint from drying too quickly.

“But even though it takes time, I think that the process of self-administration of the project is going to go very well. The Sahrawi women are already creating their own unique designs for Sahara Libre Wear,” Gil says, beaming with pride for what the women of SLW have accomplished.

Reflecting the continuing pain of the Sahrawi community, many of the recent designs created by the women depict the Gdim Izik (also written Gdeim Izik or Agdaym Izik) incident. As reported in Amnesty International’s 2011 Annual Report, Moroccan security forces dismantled a peaceful protest outside of Laayoune, the capital of occupied Western Sahara, on November 8, 2010. The forces physically assaulted the protesters and destroyed much of their property. This incident sparked violence in the camp, ending in casualties on both sides as well as hundreds of arrests of protesters. The women of SLW responded to the Gdim Izik incident by making icons of the Sahrawi victims of the violence.

The fight continues

Individual Sahrawi women such as Aminatou Haidar have continued to promote the roles of women in the fight for Sahrawi rights and freedom in recent years.

Imprisoned and tortured from 1987-1991, Haidar is one of the most well known representatives of the plight of Sahrawis across the world. On Nov. 13, 2009, Moroccan authorities denied her re-entrance into Western Sahara because she refused to write that she was going to Morocco, which would have demonstrated a recognition of Morocco’s sovereignty over Western Sahara.

Characteristically nonviolent, she responded with a month-long hunger strike while exiled in the airport of the Spanish island of Lanzarote, which resulted in her being hailed as a “Sahrawi Gandhi.”

Fernando Peraita, who served as her spokesman during her hunger strike, praises her as a woman who “never surrenders to any adversity, and has very clear in her mind that her fight is a pacific one, and that what gives her strength is that she never raises a hand against anyone.” On Dec. 18, 2009, under international pressure, the Moroccan government permitted Haidar to return to Western Sahara.

Like all these women who work for the rights of the Sahrawi community, Haidar’s work has come at a great personal cost. In addition to the arrests, beatings and threats that she has suffered, she is pained further by the threats against her two children.

Still, she sees herself as an individual who can influence the future of Western Sahara and she is prepared to give her life in pursuit of that future. She does not stand alone. Fatma El Mehdi, the same Fatma who fled her home in December of 1975, is now the secretary-general of the Union of Sahrawi Women, one of the highest posts within the Western Sahara independence movement.

In a speech given at the European Conference of Solidarity with the Sahrawi people in 2002, she summed up the contributions of these superheroines of the Sahrawi cause, saying, “The constant violation of human rights, the lack of freedom, the arbitrary arrests, the abductions and forced deportations reflect the level of resistance and determination of our women who are the backbone of the Sahrawi society, which has introduced a network of solidarity with any and all persons who defend and love peace and justice in the world.”

Brief History of the Conflict in Western Sahara

1884: Western Sahara becomes Spanish colony.
1973: The Polisario Front (the Spanish acronym for Popular Front of the Liberation of Saguía el Hamra and Río de Oro) organizes as the political representation of the Sahrawi independence movement.
1975 (October): The International Court of Justice rules that the Sahrawis have a right to self-determination.
1975 (November): Over 300,000 Moroccans enter Western Sahara in the “Green March” ordered by King Hassan II. Through the Madrid Agreement, Spain allows the northern two-thirds of the territory to be acquired by Morocco and the southern third by Mauritania.
1976 (February): The Polisario Front declares the independent Saharan Arab Democratic Republic and organizes its first government.
1978: The Polisario Front orders a coup resulting in Mauritania’s renunciation of its claim to Western Saharan territory.
1976-1991: The Polisario Front fights a guerrilla war against Morocco, exacerbated by Morocco’s occupation of Western Saharan territories liberated from Mauritania.
1978: Algeria allows the Polisario Front to set up its base in refugee camps in Tindouf.
1991: The United Nations organizes a ceasefire between the Polisario Front and Morocco and establishes the United Nations Mission for the Organization of a Referendum in Western Sahara (Minurso).
1996: Unable to reach an agreement between Morocco and the Polisario Front over voter identification and the options that should be available for vote in the referendum, the UN suspends the process.
2001: James Baker proposes Sahrawi autonomy under Moroccan authority, followed by a referendum in four years with voting rights for all who have lived in the territory for over a year. The Polisario Front and Algeria reject the plan.
2003: A plan similar to the Baker Plan is proposed; Morocco rejects it.
2010: Moroccan authorities destroy a protest camp outside of Laayoune called Gdim Izik, resulting in violent clashes between the two sides.

Source: BBC News Africa: “Western Sahara Profile”

Soy un planificador. Regularmente, yo tardo en hacer las cosas que necesito hacer para lograr lo que quiero lograr, y en su lugar planifico cómo quiero lograrlo. No tiene sentido, pero lo hago no obstante. Consecuentemente, es sorprendiente aún para mí que antes de venir a Sevilla, no sabía mucho sobre la ciudad. Claro-sabía todo que se puede saber sobre qué crédito iba a recibir para las clases y el pro y la contra de todas las opciones de residencia, pero no sabía casi nada sobre la ciudad misma. Después de tres meses aquí, estoy muy contenta decir que he descubierto esta ciudad no por leer sobre ella, sino por vivirla. Sin duda, voy a echar de menos la joya histórica que es Sevilla (como alguien especializando en la historia, es importantísima). Pero sobre todo voy a echar de menos la gente y la cultura con las cuales me he rodeado estos tres meses pasados. Mientras estoy muy emocionada para ver por fin mi familia y amigos en Indiana, no va a ser fácil decir “adios” a esta ciudad.

Por la primera vez desde empece en la universidad, este semestre tomé una clase que no pensé en tomar. Con tres especializaciones, no hay muchas oportunidades para eso. Pero por años, he estado leyendo el New York Times todos los días, pensando en cómo era la vida de una periodista. Todo el tiempo, sabía que no iba a dedicarme al periodismo (o no en el futuro próximo, de cualquier forma), y que verdaderamente quería mantener mis planes de ser profesora. Sin embargo, para mí, la idea de hacer públicas las historias personales de individuos para el beneficio del mundo entero me parecía fantástica, y deseaba que pudiera tener una parte. Cuando registraba para mis clases, esta clase apareció como una opción, y sorprendientemente, tenía espacio en mi horario para tomar una clase solamente porque quería hacerlo. Sabía que iba a ser difícil para mí, pero me pareció que iba a merecer la pena. Estoy muy contenta que hice esta selección. No solamente me dio una oportunidad de probar un poco la vida de una periodista, sino también me permitió publicar una historia verdaderamente importante, ver partes de Sevilla que definitivamente no hubiera visto sin esta clase, y aumentar mi nivel general de confidencia. Me siento que haya aprendido muchísimo sobre el mundo y sobre mí mismo (incluso que no podía ser una periodista investigativa a tiempo completo sin morir de agotarme por la edad de cuarenta), y para esta razón esta clase ha sido un elemento fundamental en mi semestre estudiando en el extranjero.

Saliendo de Bolivia como joven, Raúl ha viajado por cinco continentes vendiendo sus joyas hechas de mano.
     “¿Conoces el mundo de piedras?” pregunta Raúl, levantando un anillo de ópal para demostrarlo. “Todos son de Perú, Brasil y Bolivia. Los traigo conmigo.”
Salió de Bolivia hace 13 años para viajar por el mundo. Ha cruzado por países como Senegal, Irlanda, México, Indonesia y Brasil, entre otros.
No tiene un país favorito.
“Todos los países tiene su propio encanto,” dice él, pero nota la belleza de la naturaleza de la costa braslieña.
Ha estado en Sevilla por unos meses y va en enero a México.